* * *
Не загрустила в небе звезда, Не запоздал рассвет, И диктор TV не скорбел, когда Умер этот поэт. Ни вздохов, ни слёз, ни броженья умов, Ни в трауре городов. Ну, умер какой-то слагатель слов, Простых и высоких слов... Не упомянет визгливый экран, Что меньше поэтом одним, И разве что юркий плут-графоман Соврёт – мол, дружили с ним!
Он не был глотателем шпаг и ножей, Не лез в президентский бомон, Не числился в гордом списке мужей Списанных примадонн. Ему ли венки из траурных роз? Когда-то в полярной мгле Последний мамонт упал и замёрз, Ненужный своей земле, – Вот так же упал и этот поэт...
Со светом иных светил Его я не стану сравнивать, нет, – Он просто поэтом был, И он летал на такой высоте, Где кружится голова, Где Бог понятен; он был из тех, Кому подчинялись слова.
Он был из странной породы людей, В которых жила благодать – Чужую судьбу от судьбы своей Не уметь отличать. Он отзывался на шёпот и крик, На вечность, боль и полёт. В нём жили скрипачка, и ангел-старик, И птица, и пароход... Он для себя не хотел ничего От пошлой и вящей молвы.
Умер поэт – значит, его Не заслужили вы.
______________________________
|