Кто-то ищет в судьбе улова, Побогаче да пожирнее. А кому-то удача – слово, Поточнее да посочнее.
Кроме тихих ночных моментов – Никаких с него дивидендов.
Непонятно, рожна какого За пятак рифмовать до дрожи. Ведь неважно, какое слово – Ты продай его подороже.
Чтобы виды Ницц да Италий, Лондон, Рим, излучины Нила, Ну, а чтоб нас потом читали – Так на кой, если будет вилла?
Станем самыми мы на свете, Все свернем перспективы ради. И История нас отметит И запишет в свои тетради.
Что уткнулась в десяток строчек? Что такое тебе в них лепо? Непонятно под нос бормочет: «...мир устроен не так нелепо...»
Протолкались мы, добежали, Так что – вписывай нас в скрижали.
............................................
А История, их завидя, Отодвинет скрижаль-тетрадь, И – тихонечко – «Отойдите, Вы мешаете мне читать». 4 апреля 2014
Светлая память
|